Below are the 20 most recent journal entries recorded in ms_destiny's LiveJournal:

[ << Previous 20 ]

Friday, March 18th, 2011
10:20 am	understatement В искусстве и любви - в искусстве любви (потому что другого не бывает) важнее всегда то, что не сказано и никогда сказано не будет. Это как сеть, состоящая из накрепко связанных между собой и, казалось бы, ничем не заполненных мест. Только в такие сети душа и попадает. Полная высказанность – стена. А стена еще ни одной – даже самой слабой - души не удержала.
Tuesday, March 8th, 2011
1:25 pm	Когда пытаешься найти свое место в запутанной классификации идиотов, первое, что приходит на ум - «Идиот торжественный». К этому славному подвиду я отношусь всей своей душевной анатомией. Ни грана здравого смысла, ни капли здоровой иронии, ни на йоту чувства реальности. Пафос, пафос и пафос. 6 лет мне, не больше. И я до сих пор на сцене дома культуры - белые гольфы, срывающийся голосок, в зале бабушка, вытирающая слезы носовым платком с вышитыми клубничками. «Нас водила молодость в сабельный поход…». И дома – вместо сабель и льда, под который уходит вся моя кавалерия – гречневая каша с молоком. Полки Кошута были рассеяны (нет – рассеяННы!), Наполеон умер от заворота кишок перед самым Маренго, а Орлеанскую деву продали в походный бордель, сэкономив на дровах для аутодафе. Но - пока я на сцене! Пока я на сцене, и кто-то в зале вытирает слезы, вы все – Уважаемые Не-идиоты – вы тонете в своей унылой гречневой каше. А я – в белых гольфах, шести лет отроду, с ладонями, влажными от тщеславия и страха - смотрю на вас без жалости, прямо с края тарелки, и торжественным голосом читаю. Читаю Багрицкого.
Sunday, February 27th, 2011
3:31 pm	Devonshire Hunting Он был трусом и плохо владел мечом Спал в канавах, укрывшись плащом Но писал о любви (а о чем еще?) И поэтому был прощен Он терпеть не мог часов и весов Все ходили, а он летал И скулило созвездие гончих псов От стыда за его кафтан Он ночами листы расцарапывал в кровь И стихами тоску глушил Пусть над тем, как нелепа его любовь Потешался весь Девоншир Он любил ее так, что ни петь, ни пить Ни дышать - во веки веков Он любил ее так, как нельзя любить Чтобы не разозлить богов Он был трусом, поскольку не мог смотреть Без стеснения ей в лицо И в кошмарах являлась ему не смерть, А она под чужим венцом А она на другой откликалась зов, Убирая шитье с колен И спускалось созвездие гончих псов На олений ее гобелен Но покуда, во всех грехах уличён, Он не лёг в погребальный чёлн Он писал лишь о ней (а о ком еще?) И поэтому был прощен.
Friday, February 25th, 2011
5:32 pm	Не мое, но лучше не скажешь Still he looked, still he paused. It is these pauses that are our undoing. It is then that sedition enters the fortress and our troops rise in insurrection. Once before he had paused, and love with its horrid rout, its shawms, its cymbals, and its heads with gory locks torn from the shoulders had burst in. ("Orlando", Virginia Woolf) --- Рубашка на плече порвалась, все лицо было мокрое. Уцепившись рукой за что-то вверху, он боком пролез в пройму окна. Теперь обе ноги висели наружу, и надо было только отпустить то, за что он держался,-- и спасен, Прежде чем отпустить, он глянул вниз. Там шло какое-то торопливое подготовление: собирались,выравнивались отражения окон, вся бездна распадалась на бледные и темные квадраты, и в тот миг, что Лужин разжал руки, в тот миг, что хлынул в рот стремительный ледяной воздух, он увидел,какая именно вечность угодливо и неумолимо раскинулась перед ним. Дверь выбили. "Александр Иванович, Александр Иванович!" - заревело несколько голосов. Но никакого Александра Ивановича не было. ("Защита Лужина", Владимир Набоков) --- А почему они не ходили к реке? Они боялись водоворотов и стреженей, ветра и волн, омутов и глубинных трав. А может быть реки просто не было? Может быть. Но как же она называлась? Река называлась. ("Школа для дураков", Саша Соколов) --- - Теперь мы опять будем рыбачить вместе. - Нет. Я - несчастливый. Мне больше не везет. - Да наплевать на это везенье! - сказал мальчик. - Я тебе принесу счастье. ("Старик и море", Эрнест Хемингуэй)
Wednesday, February 23rd, 2011
12:53 pm	. (  Еще - про Уитмена. ) (48 Comments |Comment on this)
Thursday, February 17th, 2011
9:06 am	Хочу умереть в океане На плахе – лет триста назад Не в саване, а в саванне Пусть мои кости лежат На залитом кровью поле В последнем страшном в бою Хочу, чтобы было, что вспомнить Когда окажусь в раю Не в белой больничной яме Не чтобы убила грусть А с башни, сжимая знамя Я в ров крепостной сорвусь Чтоб не от инфаркта - в дУше Копеечных лепт и йот Пусть ярость порвет мне душу Любовь пусть меня сожжет Не плача, что «некуда деться» Над черным стаканом вина Хочу умереть от детства Которым еще пьяна Пиратом, поэтом, воином Преградой чужому мечу Хочу умереть по-своему… Так сильно, как жить хочу.
Monday, February 14th, 2011
11:37 am	St. Val Люди делятся на тех, кто живет, и тех, кто ищет, ради чего жить. Первые неизменно счастливы, вторые – просто идиоты. Боги первых посылают наказания за ошибки и награды за послушание. Помогают в беде и берегут от холода вечности. Боги вторых смертны и беспомощны, потому что их подопечные не молятся, а задают вопросы, не благодарят, а сокрушаются. Вместо того чтобы смотреть в глаза судьбе, искатели неустанно мастерят картонных зверей своего безумия. Там, где нужно действовать, они полагаются на слова, громоздя на трагические котурны какую-нибудь очередную нелепость. Кто ты? И почему жизни моих богов так коротки, когда ты рядом? Почему моя любовь это битва невозможности с неизбежностью, в которой - при любом исходе - мы все равно погибнем? Очки, холод, день святого, призывающего грешить. И твоё лицо, за пределами которого мира для меня нет. На радость его слепым счастливцам, его полным идиотам, и его - таким разным - богам.
Thursday, January 6th, 2011
3:58 am	Г.К. Что такое «поколение»? Уютное убежище от лишних вопросов. Нора, в которую можно спрятаться, если не знаешь, куда идти. «Мы другие, поэтому не судите нас по себе. Мы – особенные, поэтому отвалите со своими советами, вам все равно нас не понять. Мы будем по-другому одеваться, слушать другую музыку и наши герои будут для вас чужими». Но ничего «особенного» или «другого» не получается. Потому что «особенное» и «другое» – удел наивных одиночек, толком не знающих, ни как правильно одеваться (и по незнанию создающих новые стили), ни какую музыку слушать (и по неведению начинающих сочинять свою), ни как стать героями (и в слепоте своей совершающих неслыханные геройства). Поколение как сообщество людей одного возраста – загон для слабых. Дом престарелых наоборот, но с тем же затхлым душком и отсутствием перспектив. Консервы с ограниченным сроком хранения. Не принадлежать к этой категории – честь. И все же есть люди одного «колена» - того потерянного «колена Израилева», которое искали, но так и не нашли все на свете этнографы и богословы. В этом «поколении» нет различий между молодыми и старыми, живыми и теми, чьи глаза и губы давно стали травой. Это поколение едино – независимо от места проживания, исторической эпохи, возраста, пола, цвета кожи. Это «колено», от которого начинается шаг, когда, - касаясь земли в предельном унижении перед силой обстоятельств или в поклонении фальшивым богам, - мы снова поднимаемся, чтобы продолжать движение. Когда-нибудь физики докажут, что шкала времени – всего лишь сеть царапин на стекле, которых не видно, если смотреть сквозь стекло вдаль. Важно не когда ты живешь, а куда ты смотришь. Так или иначе, жизнь тысячелетиями предлагает нам вид на один и тот же ландшафт – тускло-серый хаос быта, бумажные цветы дешевых удовольствий, лес ежедневных проблем, вечное облачко страха где-то на периферии зрения, и дальше – великий, но тихий океан жалости к самому себе. Пережить это зрелище помогают мода, тренды и бренды. Увидеть за ним суть помогает только одиночество. Изменить его – вера. Изменить его для всех – творчество. И если - среди всех живущих, живших и только входящих в жизнь - вы ищете тех, кто способен по-настоящему видеть, тех, кто верит, что все еще можно изменить, возьмите меня с собой. Вы – мое поколение.
Tuesday, November 23rd, 2010
1:52 am	Покуда в сердце ломит прибой И солнца в цене пятак В искусстве главное, знает любой, Не что ты сказал, а как. Все наши максимы - пестрый хлам Ненужнейшая из нош Нас время судит лишь по делам Как судит по крови нож. Какая разница, что в ходу На пестром базаре строк? Что мысль? - только первый стежок по льду И в первую тьму прыжок. А дальше - наощупь, во сне, в чаду Как те голоса велят То в рай забредешь, то горишь в аду Ведь сам ты - и рай, и ад. Судьба не по мерке - чужим пальто Сжимает тебя в кулак... И тут, наконец, ты находишь "Что" Которое знает, "как". Которое старше любых молитв Палитры или стиха Когда понимаешь, что свет налит В пустые твои меха И звезды падут на рояльный лак И смерть сбежит в шапито И ты восхищенно прошепчешь: "Как?!" Хоть знаешь уже, - за что.
Thursday, November 4th, 2010
10:58 am	Дал человеку Бог талант А лесу дал зверей Судьбе - чтобы судьба была - Дал миллион дверей Дал небу право вниз смотреть А всем, кто дышит - ввысь В одном углу поставил смерть В другом припрятал мысль Позволил волку волком выть К рукам приладил труд И вольным птицам дал забыть Что все они умрут Дал море мачтам корабля А путнику - дорог Досталась космосу Земля Чтоб космос не продрог Надежду растворил в вине Любя нас и губя Всех одарил, и только мне Не разрешил - тебя.
Sunday, October 31st, 2010
11:48 am	В.Г. Ах, что бы там ангелы ваши ни пели, я пью за наивных, не знающих цели, за легких, как ветер в руке. идущих на свет или просто наощупь, за всех, заблудившихся в жизни, как в роще, припавшей губами к реке. я пью за того, кто любил без надежды, кто гордо носил шутовские одежды, за глупый мальчишеский пыл. за все бесполезные ваши уроки, за алый румянец и черные строки, того, кто посмешищем слыл. за тех, кто стучался в закрытые двери, за всех, кто в нелепые россказни верил, о клятвах на жаркой крови. кто сердце монетой считал неразменной, и кто - вопреки всякой немощи бренной - умрет от Великой Любви.
Tuesday, October 12th, 2010
5:45 pm	Мой человек – он больше, чем рассвет Когда он входит, исчезают стены Он носит жизнь не как щепотку лет А как корону океанской пены Он скалится на окрики: «Не сметь!» Он любит кровь за звонкий вкус железа И драку за «Грядущие на смерть Приветствуют тебя, великий Цезарь!» Он и в раю идет против рожна Любя, слывет счастливым идиотом И в принципе, земля ему нужна Всего лишь для разбега перед взлетом В нем все как бы умножено на сто В сравненьи с нашим лилипутским веком Он не годится в ангелы. Зато Живет и умирает – Человеком. (67 Comments |Comment on this)
Saturday, February 20th, 2010
6:37 pm	Житинскому С наивным лицом героя Проспавшего  время "Ч" Старик собирался в море И мачту нес на плече Как штоф тростниковой водки Была эта ночь бледна В шершавых ладонях лодки Покачивалась луна Не в галстуке дело - в галсе Не в блеске манер - в блесне Прибой ему улыбался Пускал пузыри во сне Он видел в этом покое Всю жизненную круговерть - Хорошее и плохое Труд, женщину, радость, смерть Всех янки и всех чиканос И чертов ядерный гриб Как мир всех нас водит за нос И всех не пойманных рыб Подарки судьбы, напасти Созвездья несказанных слов Открытые души, пасти В каждой волне - улов А в городе Или-Или Во имя больших идей Большие умы делили Имущество и блядей Концы отдавали в споре За главное и вообще.. Старик собирался в море И мачту нес на плече (49 Comments |Comment on this)
Wednesday, January 6th, 2010
2:56 am	Рождество он был из плоти, он был из крови он мёрз - зима и на младенца сквозь дыры в кровле смотрела тьма дым над трубою свивался в кольца крутил, вертел звенели мухи и колокольцы не спал вертеп не спали люди, трава, деревья, речная муть, и ночь стояла, от удивленья забыв уснуть блестела в сумраке шея бычья гудела печь мир был заношен до неприличья валился с плеч волхвы талмуды свои листали осел вопил судьба чернела над ним крестами своих стропил казалось, всё ожидало знака и час настал Мария пела, архангел плакал ребенок спал.
Thursday, December 31st, 2009
5:31 am	Равнодушна к дружбе. Дружат от страха перед жизнью. Любят - становясь её больше и выше. Даже смерть от любви - победа над миром. Дружба ничто без взаимности. Любовь - всё, пусть вокруг только холод и пустота, - всё. Любить - значит светить,человек без любви слеп. Дружба - всего лишь тепло. Зачем оно, если и так сходишь с ума от собственного жара?
Tuesday, December 8th, 2009
6:24 pm	Марина Цветаева "Я никогда не поверю в прозу, ее нет, я ее ни разу в жизни не встречала, ни кончика хвоста ее. Когда подо всем, за всем и надо всем боги, беды, духи, судьбы, крылья, хвосты – какая тут может быть проза. Когда все на вертящемся шаре, внутри которого огонь".
Saturday, November 28th, 2009
6:26 pm	ветер гонит луну то галопом, то рысью ни гроша на кону значит - будем на выстрел пусть качается мгла от озноба до жара ночь на свечи легла как факир на кинжалы ночью сердцу видней что верней убивает он забудет о ней он уже забывает здесь в груди - чуть левей - где саднит так нелепо - эта дама червей всех сомнений и склепов не печалится и в ожидании Феба красит ногти свои в масть полночного неба
Wednesday, November 18th, 2009
11:03 am	Чего бы жертвы ни были достойны идя на смерть, откармливая вшей любые революции и войны кончаются победой торгашей не то, чтобы нам духа не хватало вздеть пошляков на острие клинка но сила закаленного металла ничто перед всесильем кошелька покуда наша кровь кипит и льется и раненых уносят на щитах любовь и жизнь — все в мире продается и оседает на чужих счетах все наши песни, шпоры и плюмажи и счастье пить судьбу орущим ртом и даже то, что вместе в землю ляжем они товаром сделают потом забыв о горизонте, на котором страшнее собирается гроза... пусть поле достается мародерам а нам и неба хватит за глаза
1:25 am	Читая «Марию Стюарт» ...и вот, закрыв последнюю страницу и очутившись за ее стеной я знаю — мир не мог не измениться после всего, что пережито мной я шла на казнь в казенной серой робе летела вдаль на боевом коне делила ложе с грустным принцем крови и таяла жемчужиной в вине я падала в канавы и объятья взмывала ввысь с беспечной стаей птиц срывала голос, заговоры, платья пред алтарями простиралась ниц я помню замков черные стропила под желтыми провалами светил и как кого-то одного любила а тот — один — одну меня любил я знала и губительную славу и ревности предательскую плоть и я была самой собой — по праву когда меня — по праву — взял Господь уж Он-то мне сочувствовал едва ли мне — рыжей не сносившей головы ведь я — жила, а те, кто убивали - те были от рождения мертвы я их прощу - от смерти нет урона любви — хоть вечно режь ее и рви будь проклята кровавая корона благословенны клятвы на крови благословенны те, кто был безумен в борьбе за безнадежные дела ведь смерть приняв, никто из них не умер но в них для вас надежда умерла не в Англии, не в книгах я царица - в сердцах, кипящих кровью голубой прощай стена - последняя страница и здравствуй, Свет, встающий за тобой. (37 Comments |Comment on this)
Wednesday, November 4th, 2009
1:44 pm	K. ты думаешь, что над тобою - флаг? да брось, это просто метель! а то, что кажется битвой, так - крестовый поход детей в тебе и добра, и зла - на пятак ты знаешь - молчать верней а то, что кажется жизнью, так - театр чужих теней и Он - пред которым ты робок и наг не верит в твой пьяный хрип а то, что любовью кажется, так - случайной кровати скрип.